БРОСАЮТ КАМУШКИ В ПОЭТА.
Держу в руках перо, бумагу...
Я о любви хочу писать.
Но в подсознании - в "писаку"-
Мне, может, лучше переждать?
Стихи писать, какая радость...
Душа поэта, как всегда:
Присуща им чудаковатость,
У них другая суета.
Бросают камушки в поэта,
В его стихах чуть что - не так.
Услышат сразу, есть помеха,
Как много здесь таких "писак"!
Забросит, может, кто бумагу,
Другой с упорством, но вперёд.
Любовь к стихам. Он эту тягу
В себе надолго сбережёт.
И крутят рифму все поэты,
Как фигурист порой на льду,
Их выкрутасы, пируэты
На зависть даже и дрозду.