Я на улице той, где стоят и цветут одинокие вишни.
Я на улице той, где садится весеннее солнце за дом.
И на улице той посвящаю тебе свои вирши,
Миллионы страниц, чтоб хранить их у сердца потом.
Мне тебе прочитать не придётся, быть может, ни строчки.
Я, увидев тебя, познаю сразу страх и восторг.
И плывут многоточия в мыслях, где были лишь точки.
Я целую асфальт, твоих нежных касавшийся ног.