Позади Зима мирской тревоги,
Впереди тревожная весна.
Ищут Город на Холме дороги.
У мамоны цель одна - мошна.
Падает разменная монета
И осядет мелочью в углу.
Что же Вы молчите, Тунберг Грета:
Ведь шагнули к смертному одру,
И на острие планета наша!
Где «безбашенные» ваши, где?
Дули на холодную вы кашу,
И не видите - Земля - в огне.
Девочка, услышьте, Лорелея,
Будет краше и Земля, и жизнь,
Если в сердце постучишь Кощея,
В сердце остриё иглы вонзишь.