Эх, гитара, моя гитара,
брюзжат струны твои, старушка.
О весне звенеть перестала,
недовольная вечно. Скучно.
А ты помнишь, как мы с тобою
до утра у костра сидели
рядом с первой моей любовью
и про всякие глупости пели?
Соловейка от удивленья
замолчал, словно поперхнулся,
и уснул на ветвях сирени
под жужжанье смазливой дуры.
А ты помнишь, как с той любовью
мы встречали первую внучку?
Как не помнить... Я тоже помню.
Ладно. Спи. Не брюзжи. Скучно.