У варвара в берлоге чернота,
полы не мы-ты и кровать пуста,
а за окном весна, тра-та-та-та,
а хочется - любви большой и чистой.
А хочется - чтоб было как в кино
- любовь что нож. В ладонь. И он хмельной,
и пьёт любовь, как терпкое вино,
под звонкое, капельное монисто.
Но нет на фюзеляже больше мест
для звёздочек из съеденных сердец.
и жизнь похожа на дурацкий квест,
точнее быль: " огонь, вода и трубы".
А хочется - луну с небес достать
и чтобы жизнь.... как с чистого листа
и рядом кто-то - и хрусталь и сталь.
Но только варвар никого не любит,
трясёт чужим, запачканным бельём,
[в интимной смазке], кожаным копьём,
с высокомерным " это не моё".
так вытрясает ветер из колосьев
зерно. Без сожаления. Тепла.
Лишь варварское "пффф" и "бла-бла-бла"
когда он раздевает догола
и чьё-то сердце вновь ко рту подносит.