Этот израненный пулями город
В мутном подобии мертвой зари,
Не замечая простуженный холод,
Ждет терпеливо открытой двери.
Станции мимо несутся безропотно.
Мчится потоками время сквозь нас.
Жизнь лоскутками цветными заштопана
И перешита по линиям фраз.
Мы, сердобольные к собственным глупостям,
Ожесточенно бросаем взгляд
На вертолетные тонкие лопасти,
Мерно тянущие горечь назад.
Звон колокольный с центральной площади
Эхом разносится по уголкам
Нашей внезапно уснувшей совести,
Прочно застрявшей в чьих-то силках.
Связка ключей на гвозде в прихожей
Для приходящих усталых гостей.
Может хотя бы это поможет
Спасаться на миг от волны новостей?
Город роняет в костер свою кровь.
Красной рябиной по инею грез.
Чтобы из пепла воздвигнуть вновь
То, что не принято было всерьез.
16 января 2015 г.