Пишу тебе из середины марта,
Хотя, точнее, из второй декады...
Мне в окна Солнце щурится азартно
Под звучные капелей водопады.
Пишу я между строк о самом главном,
Могла б писать роман, но это долго!
Поэтому - стихи... Обмен не равный,
Но смысл тянется как нитка за иголкой
По полотну души стежками глади...
Ах, как изысканно весеннее искусство...
Скрываются в листах моей тетради
Не буквы, не слова. Живут здесь чувства.
Мир держится на крепких переплётах,
Об этом точно каждый книжник знает.
Любовь - это особая работа,
В которой только сердце понимает....
И то не всё. И не всегда. Не сразу.
По выдоху, по вздоху, по мгновенью...
Гляди, как небо смотрит ясноглазо
И в жизнь добавляет вдохновенье...