Пишу, порою сам не понимая,
Что словом можно рану нанести.
Листы бумаги белые марая,
Я убиваю Суть их чистоты...
Молчание - золото!!!
Но как молчать поэту,
Когда мысль рвётся изнутри
наружу...
И я не силах превозмочь всё это -
Пишу стихи...
(бывает неуклюже)
В унынии, иль в радости слагаю,
По пьяни, либо трезвый, как стекло
Но...
Я потом я в реале наблюдаю,
Как всё, что записал произошло...
Быть может, просто мысли материальны,
А может всё случайно так идёт,
В Душе всё отражается печалью,
Фатальностью чего, меня гнетёт.
В моих стихах - моё проклятие,
знаю...
(Вернее даже, что Осознаю)
Но маюсь этим, ведь родился в Мае,
А потому, что вижу - то пою...
Нет, мне не жаль себя
И я не каюсь,
Мне жаль людей, которых я обидел...
Я лишь светлее сделать их стараюсь
И говорю о том, что в них увидел.
Они не понимают...
Я прощаю,
Ведь сам себя не узнаю порою...
И от того, ещё сильней страдая,
Пишу про то, что дАдено Судьбою.
Люблю, что Есть ...
Люблю и Принимаю
Прощений за грехи свои не жду.
Так надо -
Я их просто проживаю -
Себя ищу...
Когда-нибудь найду...
Усвоил: Лишь себя мне надо сделать чище,
Но не могу потоки слов унять я,
На чистые листы свои, бросаю вирши...
В стихах моих - моё проклятие.