«За что же так? И почему?» -
Спросила крайняя строка
В письме. Которое ему.
Но не отправила. Пока.
Излив все чувства на бумаге,
Было отложено перо.
«Встревожить душу бедолаге?
Пощекотать его нутро?»
«Или оставить всё в покое?» -
Прикрыв глаза, вздохнула нервно.
«Как быть? Решение какое?»
Из двух ей нужно выбрать верно.
А есть ли верный вариант?
Ответа нет. Как ляжет масть?
И как так вышло, музыкант,
Что в душу ей смогли запасть?
«Как глупо, просто безрассудно,
Ведь с сердца только сняли швы.
Я Вам доверилась. Да, трудно.
Я душу всю для Вас, а Вы…»
«Сбежать? Вот так? Вы просто трус!
Каков наглец!» - письмо гласило,
«Исподтишка больной укус.
Так что? Чего Вам не хватило?»
«Согласна, дерзко. Угощайтесь.
Пока идёте на рекорд.
Прощения Вам? Ну что ж, прощайтесь,
Сыграв последний свой аккорд».
«Ваш выбор. Осуждать не буду.
Вы закружились как волчок.
Чего хотели, ждали? Чуда?
Оно же было. Дурачок».
Последнее перечеркнула,
Решив, что это «уже слишком».
Перо в чернила обмакнула,
Поставив прочерк, но с излишком.
«Я не жалею, уж поверьте.
Хоть пульс стучит как нот меандр,
Рада знакомству. Пыл умерьте.
Я Вас прощаю, А…».
Отправит или не отправит?
Уже смеркалось, разум чист.
Дошло до Вас письмо? Ответьте,
Достопочтенный гитарист.