Есть у бродяги, хотя и корявая, женщина,
Есть у бродяги, хотя и не сладкий, кусок;
Ну, а весёлого пыльного ветра затрещина
Всё-таки лучше, чем щупать наганом висок.
Губы мои по чужому теплу стосковались,
Руки мои очерствели, ладони мертвы.
Кто я, чего я? Рассветом не понятый адрес.
Кто я, чего я? Меня и не знаете вы.
Нету друзей у меня, не единого нету.
Горстка приятелей, столь безучастных ко мне,
Что не разделят со мною оставленность эту,
И не смогу перед ними открыться вполне.
Как мне поведать чужим про свои передряги,
Как передать, что прошёл босиком по ножу?..
Разве что в спящем вагоне соседу-бродяге
Странную повесть блужданий своих расскажу.