На стекле запотевшем я сердце рисую...
Признаваясь в любви, зазывая весну.
Будто детством влекомый – ничем не рискую,
Не теряю фантазий, склоняясь ко сну.
А встреч было немало: удачных, недолгих.
Не в последний раз, видно, я в даму влюблён,
В поэтессу, чей сборник пылится на полке.
Кривотолки блуждают, что скучен мне он.
В нём никак не пойму скоротечности вёсен,
Стрекотня рваных строк – не для долгой любви.
А по сути, в судьбе – нет ни лодки, ни вёсел,
Полноводием мук хоть её назови.
Затяжною капелью встревожен, однако,
Вместо белых стихов получаю письмо
Не простое, в котором весь мир одинаков,
Как у рек берега: правый твОй, левый мОй.
Вот капели пройдут, и откроется небо,
Расплывётся сердечко опять по стеклу.
Жизнь предъявит свой счёт, с кем я был и с кем не был,
И кого осчастливил на первом балу.