Во всём виновна шалая весна.
При чём тут мы, подумай, свет мой ясный?
Я на тепло твоё обречена,
как яблонь цвет на солнечную ласку.
В ответе солнце, неба синева,
а нам с тобою слова не давали.
Да и какие могут быть слова,
когда в глазах сплошное буйство мая,
когда сплетённых пальцев не разнять,
когда на вдохе острый запах счастья,
дрожат цветы и треплет ветер прядь,
и мир, зрачком охваченный, прекрасен!
Возможно, в чём-то есть моя вина,
от правды тут никак не отвернёшься, –
ведь я в весну навеки влюблена,
в её лазурь. В стихи твои немножко…
И, если судят нас, пускай сперва
весёлых птах безудержное пенье
нам огласит взаимные права
войти в зенит весеннего цветенья
и захмелеть… Ах, это всё весна,
у нас с тобою лишь эффект побочный.
Но я отныне приговорена
читать тебя взапой, любить построчно.