Почему, черт знакомость, родна,
До испуга, уж виденной, где-то,
В жизни прошлой, как фото, без цвета,
На котором, чуть смутно, видна,
Та же нежность, на дне этих глаз,
Где я так же, тонул, без возврата…
И совсем, не хотелось, обратно,
Как не хочется, мне, и сейчас…
Почему, её голос, как сталь,
Хоть и нежен, но в сердце, так остро,
Как клинок, ею брошенный, просто
Чтоб напомнить… Бессильна здесь, даль…
Что, пред душами, слишком мала,
В полземли даже, если, дорога…
Если любишь, то это… немного,
Дотянуться, частицей тепла…
Почему, поворот головы,
Взмах руки, иль улыбка, кому-то,
Столь знакомы, как новое утро,
С тем же солнцем, всходящим, из тьмы…
Словно всё это, было, уже,
Даже запах, с плеча, под щекою.
И где пальцы, гонимы рукою,
Ласки жаждут, во влажном тепле…
** Не любить её, как не дышать,
К родниковой воде, не припасть,
Средь пустыни… Иль в холод, зимы,
От костра отвернуться и в сны,
В те, что снятся, в объятьях снегов…
Или сжечь, свой единственный кров…
Не могу… Не умею… Люблю…
Оттого, эти песни, пою…