Назавтра март, безделица, пустяк.
Не станем уточнять дистанций бездну.
В небесной канцелярии простят
Зимой не насладившуюся бездарь.
Я холод не люблю. Синдром седых –
Садится голос. Запахи котельных.
Их пахнущий металлом легкий дым
Над крышами ковры в прорехах стелет.
За каждой занавеской утром ночь,
Что укрепляет нравы нашей лени
И времени отлаженный станок
Не допускает мысль о параллелях,
Которые давно переплелись,
Как рельсы при аварии над ямой
Когда уже не остается длин,
И только точки с рваными краями.
2023.03.14