Что безупречно в Мире этом?
Всё суета... И суета...
Из черноты... немного Света,
Душе ж пристала простота.
В мучениях она томится...
Чтоб лик свой светлый сохранить.
Из чистых родников водицы,
губами жадными испить...
А Мир беснуется, и пламя
взбирает снова тыщи Душ...
И демоны воздвигнут знамя,
им сладки мантры тех кликуш.
Всё повторяется веками:
Безумствам легче славить путь.
Иссушат плоть земли клинками...
Испепеляя Жизни... суть.