Вечер, сбежавший из шумного дня,
ночью рождает наивное утро…
Чем тишина так тревожит меня?
Может быть, тем, что молчание мудро?
Небо рассветом окрасило ночь.
Ночь, исчезая, стихи забывает.
Вечер с тревогами сможет помочь -
тени свечей над листом заиграют…
Кто-то владеет моею рукой,
буква за буквой, строка за строкою,
лист принимает строфу за строфой…
Кто же беззвучно играет со мною?
В этой игре слышу чьи-то шаги:
строки друг друга теснят и толкают,
свечи тенями рисуют стихи
и постепенно стихи оживают...
Утром читаю. Но чьё это? Чьё?!
Разве я был не один со свечами?
Кто же летал у меня за плечами?
Кто по ночам увлекал в забытьё?