Эта жажда, как словно, в пустыне,
Без глотка, с миражами, речными,
В каждой ночи, где я, с тишиною,
В темноте, глаз никак, не закрою,
Простыню, вновь сминая, как тело,
Что опять, холодна, как и в прошлой,
Белизною, поспорив, с порошей,
Что с метелью, в окно, залетела…
Простыня, как песок, обжигает,
Только стыло… Ночь солнца, не знает…
Как и я, то тепло… самой нежной,
Что привидится на… белоснежной
Простыне, вязью тьмы, линий тела,
До испуга, знакомых… И странным,
Исполненьем желанья, столь давним,
О котором, мне женщина, пела…
Сколько я, так смогу, в каждой ночи,
С тишиной, темнотой, многоточий,
Я не знаю… Скуля, псом бездомным,
Заблудившимся, в мире огромном,
Где душа, окровавленным шрамом,
Всё зажить, не способна, без части,
Что Господь, от неё, своей властью,
На ступенях, Небесного Храма…
** Без неё… Не смогу, не сумею…
Этой Женщины… Самой… любимой…
В небо падать, хочу, только с нею,
Где разбиться, могу, лишь с чужими…
Без неё, долистать бы, страницы,
Поскорей… Календарные, судеб…
И в последнем, паденьи, разбиться,
Словно лебедь… Один что… не будет…