В ресторане привокзальном
полон зал в обед,
в старом зеркале овальном
вижу твой портрет.
Стрижка модная «под пажа»,
ярко-красный лак,
где искать тебя, пропажа,
с кем живёшь, и как?
Помню год семидесятый,
мая аромат,
пиджачок мой мешковатый,
взятый напрокат.
Ты – района королева,
первая любовь,
я на фото – крайний слева,
с ворохом цветов.
Что ушло, а что осталось,
жизнь – калейдоскоп,
а теперь в глазах усталость,
да полно хвороб.
Жизнь даётся не бесплатно,
не вернуть года,
не прийти в наш двор обратно
- дом сгорел дотла.
Там, где он стоял когда-то,
ничего уж нет,
в мир иной ушли ребята
с фото давних лет.
Кто зарезан был по пьяни,
кто в Афгане пал,
кто попался на кармане
и в «ЗэКа» пропал.
Кто судьбою был отмечен
и вознаграждён,
но никто из нас не вечен,
смертью не прощён.
Отмотало время вёсен
многим не сполна,
у могилок среди сосен
виснет тишина.
В ресторане при вокзале
сяду помянуть
тех ребят, с кем был вначале,
с кем закончил путь.
13.03.2023