Вся моя жизнь как сериал кино,
Каким он будет завтра, я не знаю.
Ночь красит черным неба полотно,
А я свою тетрадь вновь открываю.
На часах полночь, спит уставший дом.
У штор на окнах сомкнуты ресницы.
Я все дела оставив на потом,
Листаю своей памяти страницы.
Письма твои, написанные мне,
Укрыты в узком ящике комода.
Рядом лежит, как память о тебе,
Старый альбом, где дорогие фото.
В них отразилась прожитая жизнь,
Друзей ушедших молодые лица.
Вот с сигаретой в кресле ты сидишь,
И каждый этот миг не повторится.
Ты по ночам приходишь ко мне в снах,
Силен, здоров, и будто в жизни прежней.
Мы смерть твою, оставив в дураках,
Сбежали навсегда от всех болезней.
Начну с воспоминаний, а потом
Читаю письма, разбираю фото.
Пишу стихи о прошлом, о былом,
Теперь иная у меня забота.
Хочу я все же лучшее издать.
И в сердце моем теплится надежда,
Что тот, кому останется тетрадь,
В костер не бросит, прочитает прежде.