Вот и снова не пишется… Все против, всё против,
Мысли просятся в строчки, не зная запретов,
Без поэзии разве нормально живётся?
Вы уверены в этом?
Вот и снова не пишется… Апатия, кризис…
Рифмы ждут, притаившись, покорно, послушно.
Вдохновение вызреет иконописно,
Чтобы вылезть наружу.
Вот и снова не пишется… Напишется после,
И поэзия вырвется, словно стихия,
Накидает метафор заманчиво-пёстрых,
Вскроет сердца архивы.
Всё плохое забудется… Стихи гармоничны,
Как бездонно-небесная тайная бездна…
Я всплываю, ныряя в свою прозаичность.
Это даже полезно.