Никто не помнит об Африке, когда называют учёных.
Никто не помнит об Африке, когда называют поэтов.
Вот пряности, бивни, алмазы, кускус вот этот, копчёный...
Сафари, слоны, бегемоты, гориллы — все помнят про это.
Никто не помнит об Африке, когда кораблей караваны
Вывозят богатства и прелести, взамен привозя лишь мусор.
А все вспоминают об Африке, когда гремят барабаны
И сходятся в декоративном танце ансамбли зулусов.
И все это так обоснованно, и, в сущности, так невинно.
Была колыбель человечества, теперь же лежит могилой,
Где тонут все начинания, гдя сякнут любые силы...
Ну, кто о могилах думает? Ведь это непродуктивно.
Я тоже не исключение. Такая же, как остальные.
И Африка — лишь очертания, саванны, горы, пустыни,
Вершины Килиманджаро, широкие воды Конго,
Забавные блюдечки в нижней губе у дикарки тонкой.
Ещё смешней - бармалеи, живущие злом и разбоем.
Мы Африку не открывали, но, видимо, всё же закроем.
Зароем бездонную яму — кормилицу белого света.
Никто не помнит об Африке, когда называют поэтов.