Как-то один поэт ухватил другого за ухо и приказал написать стихотворение! Он был значительно сильнее другого поэта, другой поэт был слабенький, даже можно сказать хилый.
– Пиши стих! – гневно крикнул, сильный поэт и чуть крутанув ухо, топнул ногой!
– Иван Федорович, у меня вдохновения нет!
– Как это нет? Как это нет! Три дня нет? Ах ты бездарность! Я тебе покажу, Федор Иванович! Я тебе покажу! Будешь мне каждый день писать! Нет! Два раза в день писать! По пять стихов! Нет! По десять!
– Не могу я Иван Федорович, совсем не могу! Музы нет...
– Пиши, тебе говорят! Я тебе покажу музу!
Тут худенький поэт пустил слезу и поддался. Взял листочек бумаги, на который уже успела упасть слезинка и начал писать. Сильный поэт стоял над ним гордо, словно бы только что получил грамоту за первое место в каком-нибудь международном конкурсе. Даже можно сказать несколько самоуверенно стоял, надменно! Величественно и грозно, так и держа скрученное ухо слабенького поэта в своей сильной руке.
Вдруг в комнату кто-то вошёл... Сильный поэт от неожиданности отпустил ухо и даже чуть открыл рот. Это был Фома Королёв, знаменитый в узких кругах литературный критик...
– Так, так, та-ак! Ну что ж пишите, наконец - то! Как чудесно! Ну, давайте посмотрим, что вы там насочиняли! Наверное, очередную чушь, как всегда... Да не тряситесь вы! Давайте сюда свое творение! Не съем же я вас! Ха-ха... Так... Так… сейчас посмотрим!
Он без труда вырвал лист из рук слабенького поэта и принялся читать написанное вслух, при этом ходя взад вперёд по комнате и едко выговаривая каждое слово:
О лес, что тайн чудесных полон!
Где справедливости венец?
Среди начал, где старый ворон,
Клюёт на ветке бубенец…
Тут критик недоуменно вытаращил глаза на поэтов и сквозь зубы зашипел. После чего недобро сверкнул глазами и, не проронив ни единого слова, продолжил читать. Было видно, что он взволнован и его немного передёргивает...
О как же больно! Видит небо!
Моей потрёпанной душе,
Среди остатков смысла, слепо,
Трястись осколком в витраже.
Тут на лице критика отразилась столь злая гримаса, что поэт послабее, будучи не столь сильным духом, вскочил и было отступил назад, но упёрся в крепкого поэта. Крепкий поэт, меж тем, сжал кулаки, так плотно и стоял таким красным, что даже удивительно, как еще не лопнул!
О россыпь выси, звёзд хожденье!
Растил я огненный цветок,
Но он сгорел, на удивление,
Я сам теперь лишь уголёк…
Тут отбросив стих в сторону, с чудовищным рычанием, обнажая клыки и когти, словно бы и не человек, критик бросился на испуганного поэта! Но на его пути встал, красный как варёный рак сильный поэт. Завязалась громкая драка...
Слабый поэт бежал в окно. После чего бегал по улице и навязчиво просил прохожих разнять дерущихся! Дерущиеся же не церемонились, хватали все, что подворачивалось под руку, и громили квартиру слабого поэта, совершенно ничего не стесняясь. Впрочем, конечно доставалось и друг другу.
Иногда в комнату вбегали какие-то люди, но после безуспешных попыток разнять дерущихся, тоже вступали в драку... Время шло… Ближе к вечеру к дому подъехали законовершители и всех забрали.
11.03.2023