Резкость чуть навелась, ничего не хочу.
Я вверяюсь диктующему лучу.
Боль уже отступила, побеждена;
Я сейчас – натянутая струна.
Нет, меня не коснётся ничья рука:
Я – Эолова арфа – чутка, легка,
Отзываюсь потокам времён – ветров
Вихревых. Собираемых ритмом строф.
«С возвращением! Снова учись дышать.
Продолжай всецело принадлежать
Красоте творящегося: его
Равновесию. Более ничего.
Это ясность, которой не отменить,
Всё собою связывающая нить,
Но отнюдь не формула для побед –
Просто фокусирующийся свет.»
Швы к апрелю снимут. И – длится жизнь.
«Я люблю тебя, мой проводник, держись!
Продолжай же быть осью веретена –
Точкой зрения на меры и времена...»