Весна для мёртвых - это жизнь.
Иначе бы, зачем вставать
из каменных постелей на
восход вскипающего солнца?!
Когда сбегает лёд - водою,
по контурам промёрзших зданий,
проснувшихся слепых созданий,
пытающихся видеть снова -
сквозь сомкнутые веки...
Весна живым - всего лишь вспышка,
с лица веснушчатого прядь,
блеснувшая в огне луча,
который просто тихо льётся
с небес, расшитых синевою -
на холст которой утром ранним,
растянутыми вдаль штрихами
ложатся облака - истомой
в разгоревшейся неге...
Весна... Отправленный на смерть
приветствует тебя! Ветров
твоих желая пустоте,
качающего кровь предмета
из органического теста,
одушевлённого однажды -
вдохнувшим жизнь. И это страшно -
всё понимать и быть покорным
тому, что не вернётся.
Весна! Для пьющих - это жажда,
неутолимая и зов:
"Иди ко мне! Иди ко мне,
я напою тебя рассветом!"
И я из чёрного подъезда
пропитанного гнилью, сажей,
не знающего тряпки влажной,
иду вливать в сухое горло
восходящее солнце...