Бывают дни, когда пишу
И слово каждое давлю,
Как тесто чрез тугой мешок,
И те стихи я не дарю.
Бывают дни, когда ловлю
Любовь и радость,
Отдаю
Их целиком, чтоб не осталось,
Тогда в энергиях живу
Совсем других,
И не конфликтных,
А - лёгких и игривых.
С ними пишу,
В те дни стихи как влагу в почву,
Иссохшую от зноя лью.
Вот что об этом думаю:
Раз есть энергии такие,
Живут где образы родные,
Что льются в милые слова,
Такие добрые, живые,
Ведь это значит, что тогда,
Живёт там лёгкость, чистота,
И всё прекрасное, что есть,
Любовь хранится там, не здесь.
Мои слова, лишь часть напитка,
Что разлит там везде в избытке,
А значит есть резон стремиться
Энергий вдоволь тех напиться,
И жить в других - нам не годится.
Сияю медным пятаком,
Коснувшись света в круге том.
Если хожу, ворчу в досаде,
Препятствия ловлю некстати,
И дотянуться до любви
Не позволяют спесь и мнимость,
Заносчивость, гордыня, лживость,
Тщеславие и лесть,
А список то не весь,
И все те качества мои,
Что не позволят жить любви.
И суть в итоге такова,
Не лягут светлые слова,
Если забита голова
Сомненьем, гневом, иль корона
Сидит на ней крепче бетона,
И нет в ней места для любви
Куда её не поверни.
Любовь творит лишь вместе с светом.
Годится лишь один расклад,
Когда раскланиваться рад,
Когда готов любовь отдать
Пусть не успел её узнать.
Когда уже даёшь своё,
Пусть не имея ничего.
Казалось, жизни парадокс,
А вот, так есть.
Не вешать нос,
Только тогда
Тебе откроются врата
Со всем избытком,
Полным сил,
Когда ты вовсе не просил,
А сам сияешь во весь пыл.
Итак, в сосуд, что есть внутри,
Снаружи льётся пламя.
По цвету, качеству оно такое,
Как мы сами.
Твоя наполненность тогда
И то, что миру ты несёшь,
Зависит только от тебя,
Смотря откуда что возьмёшь.