К поэту

               
 

                Эка малость, эка малость.

                Всё смешалось, всё смешалось.

                В голове моей кипучей

                Мысли вьются стаей, тучей.

                Рифма льется, вот беда,

                Говорю я, как всегда,
               
                не поэт я, это да.

                Может быть, я — рифмоплет,

                в поэтический полет 

                я собрался сгоряча 

                и рублю стихи сплеча.

                И скажу вам, нет секрета,
               
                по душе   «работа» эта.