Поэты пишут для души,
О, да, ещё и для услады,
И чтобы получать награды,
За что – неясно до сих пор.
Поэт – он как земной укор
Бездушью мира,что старухой -
Горбатой, злобною, с клюкой -
Ворчит:"Сорняк! Убейте гада».
Но иногда, но иногда
Во лбу его горит звезда,
Знать, это всё кому-то надо..
Поэты. Ироничное.
«Отдай другим игрушку мира – славу…» Анна Ахматова.
Несут себя – подарком иль обузой
Такой капризной непокорной Музе.
Она верёвки вьёт из нежных душ,
Потом петлю подвешивает к небу.
Всё издевается : не тяжек ли твой «гуж»?
Лелеют погремушку ложной славы,
Не ведая, что та – сильней отравы.
Господь недаром выдал дар такой,
Чтоб души с ним от боли замирали
И в неизвестность впали, как в покой,
Без жажды быть внесёнными в скрижали.
Избавь же от напасти , Боже мой,
Всех тех, кто всё ещё не наигрался.
А кто до смерти с Музой побратался
И.. умер - до сих пор ещё живой.