Желанье сочинять становится всё меньше,
Как Пушкин или Блок, писать я не смогу.
На поприще искусств путь блёклый безутешен,
Неброские слова замёрзнут на снегу.
Отставлю я перо, оно мне не поможет.
Обычная строка, кому она нужна?
От думы непростой под ложечкою гложет,
Трудилась, как могла, - и в этом не грешна.
Зачем тогда пишу? Вопрос в тупик заводит.
Уже соображать не в силах больше я.
Душевный мой порыв тихонечко проходит,
А Муза шепчет так:«Ах, бедная моя...»
09.03.23 г