Бесплодный труд творца обрадует едва ли,
Что пишет он тома, рисует ли портрет,
Но Вдохновение призвать не в силах -
Лишь Муза может этим одарить.
Оно подчас и горько, и смешно,
Что творческая мысль нежданно нам явится,
Когда в бессилье новых строчек ряд,
Словно мотор без топлива, томится.
И вот уже, хотя на то нет видимых причин,
Глаза огонь азарта источают,
Рука сама вдруг тянется к тетради,
А сердце бьётся, словно вновь влюблён.
Когда издательство к сроку ждёт
Листы печатные от автора прозы,
Работать так же мерно, как в цеху станок,
Над текстом как нарочно не выходит.
И вот, уже когда почти всё безнадёжно,
Глоток надежды Вдохновение даёт,
Что будет книга вовремя - в срок,
Редактор же, вдруг, похвалой одарит.
Но что, как спусковой крючок,
В нас вихрь мыслей чудом вызывает?
Что в безыдейной пустоте в мгновение
Словно лавиной букв и строк способно завалить?
То может быть случайное виденье,
Чей-то совет спонтанный, мысль невзначай,
Явление природы в поле зренья,
Или знакомства неожиданного дар.
В наш век машин под силу, кажется, всё нам:
Автоматическое текстов написанье,
Портреты совершеннее Джоконды,
Когда на целом свете этот образ не живёт.
Но можно ль жизнь вдохнуть
В искусственную плоть,
Создать талант в глубинах алгоритмов,
И научиться Вдохновеньем управлять?
Быть может, не сегодня - завтра,
Наука сочинит такой эрзац,
Но в день текущий, к счастью,
Уж лучше в муках Вдохновенья ожидать.