А встретились - вообще-то не у моря.
Ты много понимаешь-то в искусстве?
И в Инстаграме твои stories,
Вот руку на сердце, без чувства.
Ты же разбитый ксилофон:
В тебе звенит звук, как в ведре.
И этим звоном ты смешон.
Но от чего же грустно мне?
С тобою весело бывает,
Но без тебя совсем не скучно.
Я не искала…
Я не ищу с тобою встреч.
Бывает сердце замирает,
Бывает даже... в общем круче,
Чем от твоих касаний моих плеч.
Чем от твоих тяжелых взглядов,
Тех, что по разу в десять лет.
Спросил б хоть раз – оно мне надо?
Мы оба знаем мой ответ.
Ты мне и год еще не пишешь,
Зато сто лет молчишь уже.
С тобою вместе? Ты хоть слышишь!
Попей воды и съешь драже.
Конечно "нра мне только имя".
Влепить тебе б пощёчину по роже.
Скажи: когда же злость в тебе остынет?
Ни дату, просто – вообще может?
Скажи
Пообещай, что ты напишешь про нас книгу,
Как был влюблен в меня и юн,
Как лез без спроса в премьер-лигу,
(Как в "ясно" мог хранить интригу),
Как в Дели звал, хоть денег - если только в Ригу,
И было в нас по восемь струн.
---
Читаю голосом https://www.instagram.com/reel/Cph-Lm0ooTZ/?igshid=YmMyMTA2M2Y