Войну начинает женщины немой, отрешённый взгляд
И голос её изменчивый, где каждое слово - яд,
Локтя поворот неласковый и кожи холодный воск -
Её нелюбовь атласная опаснее бурь и гроз.
И те, кого этой “сладостью” вскормила жена и мать,
От боли с неясной радостью бросаются воевать,
В немилость её кидаются букетами из гранат
И падают, словно каются, в земли почерневший сад...
Но ярость, дитя бессилия, утонет в своей крови,
А с нею застынут в инее детёныши нелюбви.
И будет над их могилами гранатом реветь заря:
«За что же, за что же, милая?
Ведь я же любил тебя...»