А Питер как всегда прекрасен,
и стоит всех сожжённых свеч,
не разбирая ипостасей,
течёт его прямая речь.
Он – город-дымка, влагой пенной
играет ветер соляной.
Он – город-театр, с мизансценой
за каждой каменной стеной.
Он – пилигрим в имперском платье,
герой и воин, и пророк.
Он – город-чудо, это, кстати,
прочесть возможно между строк.
И узнаваем, и не узнан,
жемчужен и посеребрён.
Он – город-миф, с крылатой музой
на бельведере обручён.
Из колыбели возрожденья
он – и магистр, и филантроп.
И полумрак, и полутени
тесней окутывают, чтоб
контрастней лился свет сердечный,
горел божественный янтарь.
Он – город-пламень, город-встреча ...
«аптека, улица, фонарь».