Перо писателя страшнее автомата,
Оно строкою прошивает сквозь века,
Бой местечковый с элементом мата,
При рукопашной схватке без свинца.
Как трассер огнедышащего змея,
Пронзают рифмы и слова года,
И в будущности на излёте жменя,
Падёт на бранном поле естества.
Посеянное пролежит, минуя суховеи,
Дождавшись часа влажности от слёз,
Проклюнется под чаяниями небесной феи,
Восстав из пепла канувших уж грёз.
На благодатной почве младое племя,
Как губка, впитывая воскресшие слова,
Почешет от досады загипнотизированное темя,
Годами изощрённого ничтожного вранья.
Как неизбежность- возвернётся время,
Казалось сгнившее на веки, на круги своя,
Омолодив генеалогическое древо,
Наперекор корчующего топора.
И в обновлённом неоднозначном веке,
Возьмёт в ручонки пухлые дитя,
Перо, усвоив тексты, может в фонотеке,
Чтобы посеять правду наперекор вранья...