Тебе ещё цвести моя весна,
На улице, кругом одни сирени,
О многом говорить уже не стал,
О многом написать я не умею.
Хотелось бы хорошенький абзац,
В котором всё по детски лаконично,
Писал его по сотне тысяч раз,
Но всё таки излишеством напичкал.
Хотелось написать вам про весну,
Какие там цветут во мне сюжеты,
О многом говорить я не рискну,
Весною мы паяцы и поэты.
Хотелось врачевать свою хандру,
По правде, я не самый лучший лекарь,
Чесать её приятно, как манту,
Приятно об унынии кумекать.
По нашим жилам спирт и пустота,
Всё чаще циркулируют с годами,
О многом говорить уже не стал,
Но как мы всё на свете «прогуляли»?
Должны цвести, как чакры сонной вишни,
Как первые пылинки тополей,
Услышь меня, мы все кому-то пишем,
Не проще же в глаза им посмотреть.
Должны цвести, как юные смутьяны,
По школе ускоряющие бег,
Вокруг лишь Маргариты и Татьяны,
И кажется, что хватит их на всех.
Должны цвести… но время наш попутчик,
И лучший на дуэли секундант,
Его ветра уносят самых лучших,
Его ветра уносят и меня…
Моя весна, так многого не знает,
Она ещё с искринкой, как фитиль,
Хочу чтоб сохранила её память,
Пора ей, напоследок, расцвести…