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В тишине вздохнула жаба,
Из калитки вышла баба
В ситцевом платке.
Сердце бьется слабо, слабо,
Будто вдалеке.
В светлом небе пусто, пусто.
Как ядреная капуста,
Катится Луна.
И безсмыслица искусства
Вся, насквозь, видна.
Georgi Wladimirowitsch Iwanow
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Eine Kroete seufzt in Stille,
Eine Frau kommt aus der Diele,
Kopftuch auf der Brust.
Und das Herz pocht, wie gedrillet,
schwaecher, ohne Lust.
In dem Himmel: Leere, Leere...
Und der Mond (der dralle, schwere)
Rollt, wie Kohl, dahin.
Man durchschaut die ganze Hehre:
Kunst hat keinen Sinn.
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