в чужих кварталах ретро и антик, винтаж времён и столь зовущи взгляды, - ампир, модерн, волнение интриг и тень давно тоскующей бравады...
под снега скрип движения фигур, в фонарных и витринных светотенях: - мосты, дома, анклав архитектур и отпечатки душ в веках-ступенях, под мрамор, в шёпот тающих времён, укрытых тайной губкой амальгамы. под плеск Невы, под листьев вальс Бостон, из полуснежной, дрёмной панорамы...
с ним быть на "ты" так нелегко вдали, искать себя на лабиринтах судеб, где ждут, как мы, кого-то корабли. и нас давно никто здесь не осудит. внимать опять изменчивость ветров слоняясь по каскадам серых улиц, - среди застывших белоснежных львов и мартовских, как чайки, пегих лужиц. мечтать о чём-то, что-то вспоминать и Питером царапать грустно нёбо. под шелест ветра, городом звучать стихами бунтаря и филантропа...
и ждать на том же месте ровно в пять, - стук каблучков /как ранее бывало/. чтобы себя тобою заполнять, пытаясь, всё стерев, начать сначала...