Казалось мне, что Вы из светских дам,
Из посетительниц крутых салонов…
Вы – байкер. Мотоцикл подвластен Вам,
Степные тропы и крутые склоны.
Где в астраханских землях ковыли
Трепал с надрывом непокорный ветер,
Вас из седла он выбить норовил,
Тот самый, неуёмный байк на свете.
Напрасно же старался «вороной»,
Свои лишь соблюдая интересы,
В седле держалась, будто бы ковбой,
Рождённая в Сивиньи поэтесса…
Романтика с дорогами прошла…
В Капустин Яр теперь другие вхожи.
Пылится байк… Ведь старость подошла…
На нём давно не ездили, похоже…
В Москве, видать, на пятом этаже,
Над стихотворною строкою дама.
А другу байку снится в гараже,
Ушедшая в былое панорама.
04.03.2023 Иван Проскурин