Это чистая страница
Здесь ничего нет
Пустота
Что видится? Чистая страница? Пустота?
Все правильно. Вас не подводит взгляд, и это не ошибка.
В пустом листе, как в чистом белом цвете, - красота.
Сосредоточена, естественна, но зыбка.
Вы присмотритесь. Насколько глубока вся эта белизна,
Что можно утонуть, не всплыв, в ней раствориться.
Затягивает светом в бесконечность глубина,
Ни вынырнуть, ни сделать вдох, ни встать и ни проститься.
И мысли путаются... Пустота и там и тут.
Чертить, писать, сказать, кричать родное имя.
Слова, чернила кляксами, в бумагу упадут,
Зачеркнутыми строчками, для каждого своими.
Рука не поднимается... Бумагу жаль марать.
Ведь где-то глубоко обида, что разъела...
А вот порвать не жаль. Ничуть... И бросить, чтоб убрать
Тот в горле ком... Уже порядком надоело.
Осознанность... Она порой довольно хороша.
Но есть один вопрос, в котором нет ответа.
Когда страдает тело, зачем болит душа?
И почему ей нужно захлебываться светом?
Забавная игра, - разрушить, чтоб начать.
Хороший повод жить, подумать между делом, -
Любить, страдать, рыдать, кричать или молчать.
А этот лист со мной останется пусть белым.