Медленные, медленные травы,
медленная топкая вода...
Пьёшь фантасмагорию отравы,
медленно добравшейся сюда.
Чёрные подкаменности Леты,
Стиксову больную немоту...
И в траву, неузнанные, где-то
падают готовые к труду
знобкие кузнечики-цикадки,
матери, внучата и отцы,
прыгают и падают на пятки
и колокола и кузнецы.
Звякают печально колокольцы,
белый и прохладно-голубой,
времени стучат молотобойцы,
время не прощается с тобой.
Голо по-над родиною, голо,
некому и незачем беречь
времени неверные глаголы,
вечности неправильную речь.
Сын-кузнец поёт голеностопом,
разевая сумеречный рот.
Захлестнёт скрежещущим потопом
тишь и блажь неведомых широт.
Медленные матовые травы,
жаждущие горького питья,
вновь заполучили на халяву
медленную ночь небытия.
Браво, филифьончатые, браво!
Канут в насекомые-цветы
сумерки неведомой отравы,
судороги сладкой немоты.
Начато 5 февраля, окончено 2 марта 2023