Растут стволы столбами дыма,
Забыв, что ветви есть у них.
Они стоят неколебимо,
Стройнее лучших строк моих.
У каждого есть свой характер,
Со временем поймете вы,
Когда великий парикмахер
Освободит их от листвы.
Береза – только лишь народ,
Народ стволов другого цвета.
И якорем в земле планеты
его корней коловорот.
Стволы взлетают к небу, с ними
Светло мне ночью - до бела.
Тепл вечер, - словно хлеб России,
что лес летящим родила.
1972-1980