Когда мне говорят: «Смотри, счастье!»,
Я смотрю туда. Вижу тюрьму(с).
Там, где свет видят, я вижу – тьму.
Я изгой, получается.
«Здрасьте!»
Но, вообще, всё немного не так.
Есть причины – ожоги на шкуре.
Раньше не был таким по натуре.
А теперь не в ту сторону шаг.
Я не лодка, я – пароход:
У меня есть большие стремленья.
Но они не равны потребленью:
Чтоб достичь – нужен не один год.
И порой я стою на мели:
Жду волны и гнию в штиле холода.
Пухну от событийного голода –
Словно с полок продукты смели.
Они дальше. В далёкой мечте.
Я их кушал – в прожитом, в увиденном.
Ну, а здесь, на прилавке обыденном
Нет им места. Всё, сука, не те.
Ничего. Ещё будет простор!
Заведётся мотор, что покоится.
И энергия бунта раскроется.
Этот штиль, знаю, не приговор.
Я чужой. Я не с вами, не там.
В моём море мне биться с утратами.
Но ещё удивлю результатами.
И событий создам ещё сам.
А пока я стою здесь, в порту.
Строю планы, маршрут, навигацию.
В моём взгляде все видят прострацию.
И ловлю, мол, не ту частоту.
Как раз ту.
Этот путь только мой.
Но, где люди, к такому же склонные?
Я зову их: «Эй вы, нешаблонные!
Мне без вас тяжело быть собой!»