сто семнадцатый зал музея искусств,
одинокая скульптура из мрамора.
из посетителей – никого, зал практически пуст,
отпечаток молчаливого траура.
стены выкрашены в бледно-зелёный,
на стуле смотритель скучает,
всё слишком просто и приземлённо,
он привык или не замечает?
холод, которому июнь не помеха,
трещины, что становятся больше,
на скульптуре из позапрошлого века,
их кто-то ночами щекочет.
камеры не зафиксируют аномалий,
белых просветов, прозрачных следов,
никто не услышит скульптуры рыданий,
выкриков из воспоминаний и снов.
призрак, не страшное вовсе явление,
невидимый страж по воле творца,
проходят декады, сменяются поколения,
а службе его всё нет конца.
призрак пробудет здесь очень долго,
трещины всё равно что незашитые раны,
вот как выходит, всем разрушениям и осколкам –
он причина, но этого не признает.
мрамор – стойкий и благородный,
за своей хрупкостью прячет обиду,
он терпеливый, вечный, холодный,
сколько бы ни старался призрак, не подаст виду.
в двери однажды войдёт реставратор,
аккуратно и трепетно излечит скульптуру,
сделает гораздо больше, чем надо,
и изгонит стража своей грозной фигурой.
к добру ли? кому подобное станет известно?
сто семнадцатый зал вновь многолюден,
каждый рассматривает мрамор, и если честно,
это место создано для встречи судеб.