Метель на кусты и на крыши,
Метель на дома и мосты.
Метельными иглами вышит
Февральского дня монастырь.
Бредёшь ли, в снегу спотыкаясь,
Скучаешь ли виду не рад.
В пургу штормовую срываясь
Беснуется снегопад.
И боль, то не боль, а основа
Избитой годами души.
Привычкой болеешь. Не ново.
И всё же так хочется жить.
Метели игрой забавляться,
Пером с этим снегом кружить.
Влюбляться, болеть, отрезвляться.
Как хочется всё-таки жить!