Тревожен век и злобой густ,
И ночь не отличить от дня,
Но не сорвутся с дерзких уст
Проклятия - там нет меня.
Меня там нет - где слово-грош
Искусство превращает в фарс,
Где псевдочувства славят ложь
В игре теней, в обрывках фраз.
Я есть в Булгакова Марго,
В Цветаевой строфы красе.
Я не для всех и оттого
Я есмь такая - не как все, -
Я не пишу, как от ''любви''
Подол порвут на женском платье;
Как кровью клясться на крови,
Забыв глас Божий пред распятьем.
Мне истина - у Блока луч,
Что смертным диво говоря,
На платье девы был певуч
Под сводами - и там есть я.
Оставив слово средь веков,
Где лихо яростно и звонко,
Я литерой своих стихов
В глаза смотрю своим потомкам...