Тридцать лет назад
Моя страна решилась на побег.
Охрана дремала,
Вертухай смотрел в сторону,
Ворота были не то чтобы открыты,
Но перекошены.
Добрый старый зека,
Добрый матёрый зека
Указал на щель,
Отвлёк бригадира,
И вы с ним рванули.
Здесь должен быть припев:
"Ты - консерва, о-о-оо.
Ты - консерва."
Вы бежали по густому, как кровь, лесу.
Ягоды дикой смородины,
Редкие грибы,
Случайно пойманный заяц,
Охотничий заимок с припасами.
Но пока ты дышал полной грудью,
Матёрый зека напевал:
"Ты - консерва, о-о-оо.
Ты - консерва."
Разумеется, этот день настал:
Все твои шашлыки под пиво
(Что я несу: под водку, конечно),
Все твои устрицы под бордо
(Пардон муа, конечно же, под совиньон-блан)
Не помогут тебе выйти из жести.
Ты - консерва, о-о-оо...
И вроде, всё правильно делал,
Правильно бежал,
Правильно дышал,
Неправильно умер.