Февраль бежит. Тринадцатое. Пятница.
Так хочется чего-нибудь волшебного,
но время не идёт, а словно пятится
средь будничного и обыкновенного.
Крадётся полночь вкрадчиво на цыпочках,
из-за плеча в тетрадь глядит загадочно.
Серебряной вот- вот притянет ниточкой,
что в воздухе витает беспорядочно.
Предчувствием дышу, шепчу бессвязное…
Накрыло тьму завесой шлейфа звёздного:
Так мало в жизни радостного сказано,
Тем паче, настоящего, серьёзного…
Виски стесняют ласковые обручи, -
С тетрадкой что-то, чувствую, –не ладится,
В тумане сна, чуть слышный голос полночи:
- Не подаю, особенно по пятницам…
13.02.2023г