Он думает, что шалость удалась,
Что я ведусь – ведь раньше я велась
На эти игры в салочки и прятки.
А я непозволительно в порядке,
Пусть в перспективе, если не сейчас –
Сменив на крест шеврон на рюкзаке,
С А II чуть выше локтя, на руке,
Но заправляя нож за голенище,
Я становлюсь и холодней и чище –
Махровый воин, истинный аскет...
И ребра снова начинают ныть,
И у дороги зеленеет сныть,
И память просыпается некстати –
Совсем мальчишки, названные братья,
Которых вышла доля пережить.
И вот, неделя – вытравить тоску,
Над речкою пройти по волоску,
Не опалив в Смородине ресницы,
Чтобы разрывы перестали сниться,
И кровь на пальцах перестала сниться,
И их следы цепочкой по песку.
Пусть думает, что шалость удалась,
Будь я умнее, я бы повелась,
К несчастью, мне любовь глаза не застит.
И из-за речки я вернусь, к несчастью
На этот раз.