***

На излете зимы,
в лунном свете последней
февральской ночи
мои мысли
бредут среди звезд.
Вот знать бы только,
куда.

Я всё ещё верю словам,
и сердце синицей бьётся...
Но корма синице нет.
И вера моя
не сделает правдой слова.

И падают капли во тьму.
Капель? Или слёзы мои
так гулко стучат об отлив?
Не знаю.
Я больше вообще не знаю
ни толики малой,
ни крохотной части
какого-то смысла.

И я бы остановилась,
оставила глупый поиск,
последовав за вопросом:
"Какой толк ты хочешь?"
Ведь вправду - придумать можно
любой, если постараться.

Но придумывать
нет силы больше.
Всё забрала любовь.
Как жаль, что всё -
лишь слова.