Свою жизнь, словно книгу читаем,
Кто-то медленней, кто-то быстрей.
Каждый день по странице листаем.
Что же будет сегодня на ней?
У кого то роман многотомный,
Кто-то вовсе не хочет читать,
Кто-то «книгой» своею доволен,
Кто-то хочет всё переписать.
Наша жизнь пролетает, как птица,
Упорхнув из родного гнезда.
Улетают из книги страницы,
Их уже не вернуть никогда.