Над городом серость клубится, и ртутная горечь
утраты ласкает косматую улицы грязь,
капелью лупасит минорное тихое сорри,
но только не в этот раз.
Короткие фразы, отпетые прошлые жизни
помянут былое в бокале сухим Шардоне,
утопят обиды в ботинком раздавленной слизи -
терпимо болит вполне.
В изогнутых венах потоки авто замирают,
на красном, похоже, утрачена опция быть,
как будто включили тотальный душевный блэкаут,
погасла былая прыть.
Февральский забег на прощание улицы месит,
положит в кровати усталых поспать ОРВИ.
В ошибках непризнанных гордость подобна абсцессу...
Так сложно сказать прости?